Sobre la familia Engel Spitz sabemos muy poco, murió prácticamente entera en el holocausto, Benjamín fue uno de los pocos sobrevivientes.
Sus padres Esther y Sigmund
Benjamín nació en Trnava Eslovaquia
Sobre la familia del tata Benjamín cada uno tiene su versión
ver las únicas fotos que hay
SIMÓN
Los hermanos del Tata eran 8 (incluyéndolo a él) y no 11.
Y es algo de lo que estoy completamente seguro según palabras textuales salidas de su boca ochocientas mil veces...
"Te imaginas tu lo que es ser 8.... 8 sentados todos juntos en la mesa.... ahhhhh.... y mi mamá cocinaba para todos los ocho..... Hacía un pan grande y después caminaba hasta panadería, porque en eso época el pan se Horneaba en panadería... no hubo horno en lo casas..."
De Hecho, los nombres son:
Siempre los primeros tres que nombraba eran los famosos Fery, Gabi y Armin (no sé si es con o sin H), creo que Gabi era el más chico y al Tata le encantaba porque (según él) tenía unos rulitos muy lindos... creo que eso lo dice también en la grabación en que está conversando con el Meblin.
Hay otro hombre, a parte del Tata , que me parece se llamaba José o Yosef si se quiere...
Las mujeres por su parte, eran Yoland, Janka y no estoy seguro si la otra se llamaba Margarita (como la Ámama) o Ester (como la Mamá del Tata) ese dato siempre me confunde
En resúmen, serían siete hermanos 4 hombres y 3 mujeres, + el Tata = 8
ESTEBAN
Eran 9 hermanos, no 11, yo tengo todos los nombres en la casa en el computer, una vez los mande por mail en todo caso.
Llego en el año 1939 a Valparaíso
Familia Tata:
Esther Spitz
Sigmund Engel
Benjamin Engel Spitz (Ohh Tataaa)
Yanka Engel Spitz
Josef Engel Spitz
Yolan Engel Spitz
Harmin Engel
Margrite Engel Spitz
Fery Engel Spitz
Gabi Engel Spitz
Pedro:
Mi papá se llevo con él las respuestas a mis infinitas preguntas, que fueron, una manera sutil de imaginar: yo imaginaba caras, gestos, ojos. También eran la forma de pensar la familia que mi padre no tenía. Suponía las caras de mis tíos como variaciones leves de la suya, a pesar de que a sus voces les concedía mayor flexibilidad: podían ser más agudas o graves que la de él.
Creo que si mi imaginación era más permisiva en relación con ellas que con las caras, lo fue justamente porque con su voz mi padre se distanciaba —de un modo permanente— de lo que me rodeaba: él hablaba otros idiomas y hablaba mal
el mío. Checo, húngaro, alemán, ruso, idisch, salían de su boca grave con la naturalidad que otorga el uso y con el infinito matiz de entonaciones que concede la total identificación con el universo de la lengua.
Mi padre vino a Chile escapando de la guerra, o más bien quizá a sus consecuencias y recuerdos. Espantado de hambre; también —supongo—, desilusionado de su pasado llegó a este lugar con la intención de radicarse. Los que no huyeron terminaron asesinados, 12 de ellos fueron mis tíos dos de ellos mis abuelos, o sea sus padres y no se cuantos eran mis primos
El siempre tuvo respuestas escuetas para referirse a su familia desaparecida: cuántos eran hombres, cuántas mujeres qué lugar ocupaba él en la escala cronológica, la diferencia de edad entre sus padres, y cosas por el estilo.
Ese recato no estaba dado de su parte por una abierta y explícita negación a profundizar en estas cuestiones (en realidad más bien siempre se cuido de que surgiera una circunstancia en la que se pudiese preguntar por ellas), sino que nos contagiaba el tono de sus respuestas precisas y lánguidas, que rezumaban y transmitían un despego profundo con el pasado.
Sin embargo, si ese alejamiento existía realmente, de noche desaparecía: nosotros sabíamos que soñaba de una manera cotidiana con sus hermanos y padres, y era esto lo que nos desconcertaba. Lo escuchamos decir sus nombres yoland markus ilonka, shandor yanko los nombraba a todos y así la letanía de nombres eslavos salía del mundo de las sombras y nosotros al menos supimos de cómo nombrar lo desconocido.
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Es como si los muertos nos visitaran a los vivos, pero ataviados por nosotros. Esas cosas no reflexionaba yo cuando era chico; imaginaba difusas las caras que mis tíos tendrían. Años después me daría cuenta de que intentaba reconstruir y recordar un pasado que no me pertenecía directamente: esa pertenencia estaba dada por la persona de mi padre. También pienso ahora que si yo quería sospechar sus caras y sus voces no era, bien miradas las cosas, porque rechazara la idea de que no pudiera conocerlos sino todo lo contrario: su condición de muertos de inexistentes de personas que ya nunca volverían, fue la manera natural que para mi siempre tuvieron, con cierto matiz diferente —o sea su carácter de desaparecidos— en relación a mi padre.
Ellos eran su sombra natural, el pasado y el espacio virtual desde donde él había venido. (Vigilaba su cara para suponer las posibles variaciones de las arrugas y los gestos en relación a aquel conjunto misterioso e inexistente que había sido su seno; y lo que atisbaba eran las tímidas sugerencias que me ofrecían sus rasgos.)
Hace cierto tiempo una tarde mi padre aumento, sin saberlo, ese espacio oscuro de donde provino y provenía cuando yo era niño: me dijo, con su voz lenta y grave, con distintas palabras, que el pueblo donde él nació y vivió quince años no existía, se había destruido en la guerra. Sin dejar rastros, pensé yo, como sus padres y hermanos, que sin embargo tienen la cara de mi padre en mi recuerdo de infancia. Es que es como si los muertos nos visitaran a los vivos, pero ataviados por nosotros. Un hermano, para él, era un hermano; para mí, un tío, casi era él. Mi padre era todo lo que él decía que había tenido; era, al mismo tiempo testimonio y causa. El atavío, a estos muertos ignotos, era y es puesto por mí utilizando la figura de mi padre.
Aqui esta Beno (como le decían algunos amigos) o Benjamín o Tata como le dijimos desde que fue abuelo, está con la sinagoga de Trnava a sus espaldas
